光从石道的尽头照进来，不是暖黄色的，是白色的，刺眼的。那是雪地的反光。
他加快脚步。
霍去病从冰洞里钻出来的时候，阳光正好照在他脸上。他眯了一下眼，抬手挡住光。雪地在阳光下白得发蓝，像一片被冻住的海。
他站在洞口，深深地吸了一口气。空气是凉的，带着雪的味道，和冰洞里那种陈腐的气息完全不同。
钨龙戟扛在肩上，戟尖的琥珀色光芒在雪地上投下一道暖暖的影子。
他望着远处的山脊。那里，有他要找的人。
迈开步子，往山脊走去。每一步都踩得很稳，脚印在雪地上延伸，像一条看不见尽头的线。
身后，冰洞里的光彻底灭了。
冰缝里的空气越来越薄了。
林小山不知道是怎么感觉出来的——没有仪器，没有数字，只是肺自己知道的。吸气的时候，胸口要往下压，压得很深很深，才能吸进去一小口。那一小口还不够，肺还在喊，像一只饿了三天的狗。他又吸了一口，这一次喉咙里发出了声音，像拉风箱。
“别大口喘。”程真的声音从旁边传来，闷闷的，“越喘越缺氧。”
林小山闭上嘴，用鼻子吸。鼻毛都冻硬了，吸进去的风像刀子，从鼻孔一直刮到喉咙。
“你还有多少？”程真问。她的声音很稳，但林小山听出来了——她在控制。每个字都咬得很准，准得像在嚼冰碴子。
他摸了摸背包。干粮还有，水囊已经冻住了，敲起来梆梆响。氧气？没有氧气。他们从来没带过氧气。
“够撑到晚上。”他说。
“晚上呢？”
林小山没有回答。
头顶那点光越来越暗了。不是太阳下山了，是冰缝上方的积雪被风吹过来，把唯一的出口堵住了。光从淡蓝色变成灰白色，从灰白色变成灰色，从灰色变成——没了。
程真的右臂亮了。
不是那种“亮”，是另一种——那道银白色的纹路从她袖子底下透出来，像有人在她皮肤下面点了一盏灯。光不强，但在完全的黑暗中，已经够了。冰壁被照得发白，能看见自己的脸映在上面，像隔着一层磨砂玻璃。
“你的手……”林小山盯着她。
“知道。”程真把袖子撸上去。那道纹路从手腕一直爬到肘窝，银白色的，亮得像冬天月光下的雪地。纹路的边缘，有什么东西在跳动，像脉搏。
“疼吗？”林小山问。
“不疼。”程真说，“就是……痒。”
林小山看着她，沉默了一会儿。
“你什么时候学会发光的？”
程真看了他一眼。“被冻的。”
林小山愣了一下，然后笑了。笑得很轻，但在冰缝里弹来弹去，像一颗被扔进空房子的石子。
程真没有笑。她站起来，举着右臂，把光对准冰壁。冰壁被照得通透，像一块巨大的冰灯。光透进去很深，能看见冰层下面的东西——不是石头，是文字。刻在冰壁上的，很深，一笔一划，像用刀刻的。
“这是什么？”林小山凑过去。
那些文字不是梵文，不是汉文，不是任何一种他见过的语言。但图案他能看懂。
冰壁上刻着一幅画。不，不是画，是图。图上有两个圆，一大一小，套在一起。大圆里有一条曲线，弯弯曲曲，把圆分成两半。一半是白的，一半是黑的。白的那一半里有一个黑点，黑的那一半里有一个白点。
“太极图。”林小山脱口而出。
程真看着他。“你认识？”
“见过。特情局训练营里，有个教官讲过。他说这是古人画的最聪明的一张图。”
林小山蹲下来，凑近了看。冰壁上的太极图不是画上去的，是刻的。刻得很深，深到冰层下面。线条的凹槽里，有什么东西在发光——不是程真右臂那种银白色，是另一种，很淡，像水面上浮着的油膜。
他伸手摸了摸。冰面冰凉，但凹槽里的光是温的，像被太阳晒过的石头。
“冷和热。”他喃喃。
“什么？”
林小山指着图。“你看，白的这边，刻的是太阳；黑的那边，刻的是月亮。太阳那边有月亮的影子，月亮那边有太阳的影子。这不是在画两个东西，是在画一个东西。”
程真也蹲下来，顺着他的手指看。
“还有。”林小山又指着图的下方，“这边刻的是山，那边刻的是水。山下面有水，水下面有山。”
他的手指在冰壁上慢慢滑动，从太阳滑到月亮，从山滑到水，从动滑到静，从明滑到暗。每滑过一处，凹槽里的光就亮一瞬，像在回应他。
“古人说，这些东西不是对立的。”他说，“是互相依存的。没有冷，就没有热；没有暗，就没有明；没有动，就没有静。”
他停下手，转头看着程真。
“所以咱们也不会死在这里。”