飞机落地了。
没有颠簸。
跑道平整得像是一块镜子。
没有弹坑，没有不得不绕开的坦克残骸。
当舱门打开的那一刻，并没有凛冽的寒风灌进来，只有一股带着煤烟味和工业气息的、相对温暖的空气。
“请吧，英雄们。”
上校做了个手势。
丁修站起身，整理了一下那件崭新的、让他觉得浑身发痒的将官制服。
他走下舷梯。
闪光灯瞬间爆发。
“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”
几十名摄影记者围在警戒线外，手中的镁光灯像机枪一样闪烁。
“小心！闪光！”
克拉默发出一声惨叫，本能地抱住头，向最近的起落架轮胎后面滚去。
“这是炮口焰！他们开火了！”
克拉默的反应太快了，那是老兵的肌肉记忆。在他眼里，这种强光只意味着一件事：88毫米高射炮或者坦克炮的直瞄射击。
格罗斯也被吓得蹲在地上，双手死死捂住耳朵，浑身发抖。
现场一片哗然。
那些记者、拿着鲜花的少女、还有准备致辞的官员，都惊愕地看着这就地打滚的“英雄”。
“别拍了！都停下！”
冯·卡尔斯鲁厄上校气急败坏地冲下去，挥手驱赶记者。
丁修站在舷梯上，没有动。
他眯着眼睛，适应着那刺眼的光线。
他看着那个缩在轮胎后面发抖的兄弟，又看着那些满脸错愕、衣着光鲜的后方人。
一种无法抑制的怒火从心底升起。
这帮蠢货。
他们以为这是在拍电影吗？
丁修走下舷梯，把克拉默从地上拉起来。
“别怕。”丁修拍掉克拉默身上的灰尘，“那是照相机。这帮人手里拿的不是枪，是玩具。”
“照相机？”克拉默惊魂未定地看着那些黑色的小盒子，“为什么这么亮？像燃烧弹一样。”
“因为他们想看清楚我们身上的伤疤。”
丁修冷冷地扫视了一圈那些记者。
那种眼神——那双在伏尔加河畔看过几万具尸体、杀过几百人的眼睛——让那群记者下意识地后退了一步，连快门都忘了按。
“走。”
丁修拉着两人，径直穿过人群，钻进了那辆停在红地毯尽头的黑色奔驰轿车。
那是加长型的防弹车，通常只有将军级别才能坐。
车门关上。
世界安静了。
真皮座椅软得让人陷进去，像是在沼泽里一样。
车队启动了，向着柏林市中心驶去。
窗外的景色在倒退。
宽阔的菩提树下大街。虽然是冬天，树枝光秃秃的，但依然能看出那种精心修剪的秩序感。
路边是高大的石砌建筑，挂着巨大的万字旗。
橱窗里摆着模特和商品——虽然大都是替代品，但看起来依然琳琅满目。
电车叮叮当当地开过，里面挤满了下班的工人、拿着公文包的职员、还有穿着大衣的女人。
女人们涂着口红，烫着头发，即使在战争年代，依然努力保持着优雅。
还有孩子。
一群背着书包的孩子在街角打闹，手里拿着木质的玩具枪。
“啪！啪！你死了！”一个孩子指着另一个孩子喊道。
那个“死掉”的孩子笑着倒在地上，然后又爬起来继续跑。
丁修死死地盯着那一幕。
他的手在颤抖。
他想起了赫尔曼。想起了那个在下水道里为了给他挡子弹而死去的年轻孩子。
赫尔曼死的时候，只有十九岁。他临死前还在喊妈妈，还在想吃苹果派。
而这里的孩子，在玩战争游戏。
他们把杀戮当成儿戏。他们不知道，当子弹真的打进身体时，人是不会笑着爬起来的。
肠子会流出来，血会喷得到处都是，人会像猪一样哀嚎。
“停车。”
丁修突然说道。
“什么？”坐在副驾驶的上校回过头，“我们还没到阿德隆酒店，那是柏林最好的……”
“我让你停车！”
丁修的吼声在封闭的车厢里炸响。
司机吓了一跳，本能地踩下了刹车。
车停在了路边。
丁修推开车门，冲了下去。
他扶着路边的一棵行道树，弯下腰。
“呕——”
剧烈的呕吐感从胃里涌上来。
他把在飞机上吃的那个精致的三明治，连同胃酸一起，全部吐了出来。
吐在柏林干净的街道上。
“怎么