，抬脚，跨过一具尚有余温的尸体，走向河滩尽头。那里停着一辆沾满泥雪的吉普车，车旁站着老魏。他不知何时来的，身上落满了雪，像一尊刚从冰窖里搬出来的石像。他没穿大衣，只套着件洗得发白的中山装，领口磨出了毛边。他看见叶晨走来，没说话，只是从怀里掏出一个搪瓷缸子，揭开盖，一股热气腾地冒了出来。是茶。很浓的茶，褐色的汤面上浮着几片舒展的茶叶，边缘已微卷发黄。老魏把缸子递过去，声音低沉：“喝口热的。”叶晨接过来，没吹，仰头灌了一大口。滚烫的茶水顺着喉咙一路烧下去，烫得他眼眶发热。老魏看着他，忽然道：“刚才，我在城里听见了。”叶晨没吭声。“听见你让人把红十字医院那批俘虏，全毙了。”叶晨抬眼，迎上老魏的目光。那目光里没有责备，没有质疑，只有一种沉甸甸的、几乎令人窒息的了然。“值不值得？”老魏问。叶晨把空了半截的搪瓷缸子还给他，抹了把嘴，声音沙哑：“老魏，你记不记得，七年前，咱们在哈尔滨火车站接第一批伤员的时候，有个十六岁的娃娃兵，肠子流出来了，还攥着半块窝头，说‘哥，给我留口吃的，我想活到打完仗’。”老魏喉结动了动。“那天晚上，他死了。可他没死在战场上，是死在医院——一个日本护士，用枕头闷的。她说，‘支那人不配用好药’。”叶晨顿了顿，望向远处灰蒙蒙的山影，声音很轻，却像刀锋刮过冰面：“所以，我不给他们第二次机会。”老魏沉默了很久，久到风雪几乎淹没了两人。然后他忽然笑了笑，那笑容很淡，却真实得让人心颤。他拍了拍叶晨的肩膀，把搪瓷缸子重新揣回怀里，转身走向吉普车。拉开车门时，他顿了顿，没回头，只留下一句话：“通化的事，结束了。可咱们的仗，还没打完。”车发动了，排气管喷出一团白雾，缓缓驶离河滩，碾过积雪，碾过血迹，碾过那些尚未冷却的躯体，朝着东方——那一线正艰难撕开云层的、微弱却执拗的灰白色天光，开去。叶晨站在原地，久久未动。风雪愈紧。他忽然想起昨夜在红十字医院走廊里，那个被他补枪的关东军少尉。那人临死前，嘴里含糊吐出几个字，叶晨听清了。——“……樱花……开了吗？”叶晨没回答。他只是默默解下围巾，裹紧脖子，转身，朝废弃工厂的方向走去。身后，河滩上，幸存者们正被押送着，一步步踏进风雪深处。雪，越下越大。天地苍茫，万籁俱寂。唯有风，在呜咽。