而就在那片深沉的倒影边缘，一个修长的轮廓倏忽闪过——金发在路灯下泛起极淡的光泽，熟悉得如同从旧日梦里浮现。
他几乎是瞬间起身。
椅子在地板上划出短促而尖锐的摩擦声。齐格飞话说到一半，愕然抬头，只看见瓦尔特的背影已经推开了酒吧的门。
夜风灌进来，带着初春料峭的凉意。
瓦尔特站在空无一人的巷口，路灯将他的影子拉得很长。远处传来车辆驶过的轻响，广告牌在夜色里明明灭灭。
那个身影——无论是奥托·阿波卡利斯，还是某个与他相似的存在——已经无迹可寻，仿佛方才只是一场太过逼真的幻觉。
他站在原地，呼出的白雾在冷空气中缓慢消散。
“……也许是我看错了。”
他的声音很轻，像是在说服自己。肩膀细微地松弛下来，他转身，推门，坐回了吧台前的高脚凳上。
“怎么了？”齐格飞探过头来，眉头微皱，“看见谁了？”
“没事。”瓦尔特端起酒杯，没有解释。杯中的冰块已经融化了大半，酒液变得温吞。
齐格飞盯着他看了两秒，没有追问。他只是举起自己的杯子，与他轻轻碰了一下。
清脆的响声淹没在酒吧低沉的爵士乐里。
就在两条街外，两道并肩的人影正缓步前行。
少女的棕色双马尾在夜风里轻轻晃动，她手里还攥着半块没吃完的枫糖面包，时不时低头咬一小口，又抬头看向身侧的人。
“怎么啦，罗刹人？”李素裳咽下面包，疑惑地歪着头，“从刚才就一直心不在焉的。”
金发的男人收回落在远处酒吧方向的目光，垂眸时眼尾带着一点连自己都未曾察觉的柔和。
“没事。”他轻声说，“只是遇见了一个老朋友。”
“老朋友？”素裳眨了眨眼，没有追问。她早就习惯了他言语中偶尔浮现的那些她触碰不到的时光与过往。
她转而想起更重要的事，表情忽然紧张起来。
“对了对了，凯文前辈之前说——你那个什么‘有期徒刑’，到底要到什么时候呀？”
她的声音故作轻快，指尖却不自觉地揪紧了面包的油纸包装。
她记得凯文说那话时漫不经心的语气，也记得罗刹人听完只是淡淡地笑，不承认，也不否认。
可她知道，“刑期”结束的那一天，意味着什么。
不是自由。
是解脱。
是那个她用了好久好久才终于重新找到的人，再一次、并且是永远地——从她的世界里消失。
罗刹人停下脚步。
素裳也跟着停下来，仰起脸，固执地望进他那双永远含着些许遥远悲悯的绿眸里。
夜风拂过河面，将路灯的光吹成细碎的金箔，落在他们之间的空气里。
他笑了。
那笑容很轻，像落入手心的雪，带着些许微凉，却比素裳见过的任何一次都更加真实。
“是你的一辈子。”他说。
素裳愣住了。
她张了张嘴，想说什么，喉咙却像被什么柔软的东西堵住。她只能看着他，眼眶一点一点泛红。
“你在骗我，对不对？”她的声音带着细微的、倔强的颤抖，“你肯定……又在骗我了。”
她不想信的。
因为如果这是真的，那她这一生就太幸运了——幸运得让人害怕，害怕醒来发现只是一场漫长的梦。
罗刹人没有回答。
他只是伸出手，将她被风吹乱的鬓发轻轻别到耳后。指尖在她颊边停了一瞬，微凉，却极轻极温柔。
“素裳，”他说，“我没有说谎。”
他确实没有说谎。
一旦李素裳死去，这个世界上便不再有任何事物需要“罗刹人”的存在。
他将失去所有停留于此的意义，届时自然会走向迟来的终结。
“有期徒刑”。
她听错了的那个字，是他刻意未曾纠正的慈悲，也是他藏于心底最深处的、不敢言说的祈愿。
——有妻徒刑。
如果可以，他希望这场刑期，能再长一些。
素裳低下头，用力咬住下唇。面包的油纸在她指尖皱成一团。
半晌，她吸了吸鼻子，用带着浓重鼻音的声音闷闷地说：
“……那你要好好表现。”
“什么？”
“表现好啊！”她抬起头，眼睛还红着，却努力扬起一个凶巴巴的表情。
“有期徒刑不都是表现好了可以减刑的吗！你要是表现好，表现特别好，说不定……说不定就能再久一点呢！”
她没敢说“一辈子”。那个词太沉了，她怕自己接不住。
罗刹人静静地看着她，看着那双在夜色里依然明亮的眼眸。