沉默漫过头顶，像潮水般将人淹没。

    过了许久，一个最小的孩子犹豫了片刻，伸出胖乎乎的小手，轻轻碰了碰织田作之助的手背，细声细气地说：“织田先生，你别哭了……”

    织田作之助猛地怔住。

    他在说谁？

    我吗？

    我哭了？

    这个念头刚冒出来，他便下意识地抬手，手指触到脸颊，一片冰凉的湿意。

    他这才后知后觉地发现，不知何时，眼泪已经悄无声息地滑落，顺着胡茬丛生的脸颊蜿蜒而下，在皮肤表面留下两道清晰的水痕，最后凝在下巴尖，砸落在地。

    他低头，看着自己掌心的湿痕，那双素来平静无波的蓝色眼眸里此刻正翻涌着难以言喻的痛苦，明明灭灭地闪着光。

    他从很小的时候起，就作为杀手在黑暗里摸爬滚打，手上沾过数不清的血，见过太多的生死离别。他很少会流泪，也早就习惯了用冷漠和麻木包裹自己。

    可现在，那些坚硬的外壳，却在孩子们的目光里寸寸龟裂。

    织田作之助吸了下鼻子，喉结滚动了一下，终究是没说出一个字。

    他只是缓缓张开双臂，将围在身边的孩子们一个不落的紧紧搂进了怀里。

    怀里的孩子们软软的、暖暖的，鲜活的呼吸拂过他的脖颈，织田作之助闭上眼，任由那股酸涩的浪潮将自己彻底吞没。