会断。

    因为这条脊梁上。

    站着一代又一代不认命的华夏人。

    从1842年被人用铁甲舰轰开大门的那一天起。

    他们就一直在拼。

    一直在打。

    一直在搬山。

    搬了一百年。

    搬走了“有海无防”的山。

    搬走了“东亚病夫”的山。

    搬走了“丢了孩子找不回来”的山。

    搬走了“造不出一千吨船”的山。

    搬走了所有“不行”的山。

    然后在山的废墟上。

    建了一个新的国家。

    一个让全世界都叫它“克苏鲁”的国家。

    一个让对手偷偷买它的玩具的国家。

    一个让全世界排着队求它造船的国家。

    一个让被拐了二十六年的孩子都能被找回来的国家。

    一个把“东亚病夫”的帽子用金牌砸进太平洋的国家。

    这个国家的名字叫华夏。

    太行山上。

    夜风轻拂。

    所有人都在等着天幕再次亮起。

    等着下一个板块。

    等着七十年后的华夏再告诉他们一些让他们又哭又笑的事。