太行山上的夜已经很深了。
按理说，这个时辰战士们应该都睡了。
但没有人走。
没有人困。
或者说，困也撑着。
因为天幕比睡觉重要一万倍。
李云龙蹲在墙根底下，怀里抱着枪，时不时抬头看一眼天穹。
赵刚靠在另一面墙上，眼镜上结了一层薄霜，但他没有摘下来擦。
院子里的战士们有的蹲着，有的裹着棉袄坐在地上，头一直仰着。
然后，光幕亮了。
这一次的颜色很特别。
白色。
但不是原子弹那种灼热的白。
是一种干净的、柔和的白。
像棉布。
像绷带。
像医院里的白色墙壁。
光幕上，文字缓缓浮现。
【之前盘点了很多“大”的东西。】
【导弹。航母。原子弹。跨海大桥。穿山隧道。】
【这些都是国家的“面子”。】
【让全世界看到的“面子”。】
停顿。
【但有些东西，比面子更重要。】
【比导弹更重要。】
【比航母更重要。】
【比原子弹更重要。】
李云龙皱了皱眉。
比原子弹还重要？
什么东西比原子弹还重要？
光幕给出了答案。
两个字。
白色的。干净的。
【看病。】
……
太行山。
李云龙愣了一下。
看病？
天幕要盘点看病？
他不太理解。
但赵刚的表情变了。
变得很凝重。
他是读书人。他懂。
导弹保的是国。
但看病保的是人。
一个国家如果有一万枚导弹，但老百姓看不起病，生了病只能等死。
那导弹有什么用？
导弹是给国家用的。
看病是给每一个人用的。
一个普通的农民，生了病，能不能看得起大夫。
一个穷人家的孩子，发了烧，有没有药吃。
一个边远山区的老人，得了重病，有没有人管。
这些事，比导弹更贴近每一个人的生活。
光幕继续。
【先看看1942年的华夏。】
【一个普通人生了病，会怎么样？】
画面亮了。
一个华北的村庄。
冬天。
一间土坯房里。
一个老人躺在炕上。
脸色蜡黄。
嘴唇发紫。
喘气像拉风箱。
旁边蹲着他的儿子。
满脸焦急。
但除了焦急什么也做不了。
光幕底部的文字。
【最近的大夫在镇上。】
【走路要大半天。】
【大夫来了，也不一定有药。】
【有药，也不一定买得起。】
【买得起，也不一定治得好。】
【因为那个年代的“大夫”，很多只是草药郎中。】
【不是不尽心。】
【是真的没有手段。】
【没有抗生素。没有消毒药。没有手术台。】
【一场普通的肺炎就能要了一条命。】
【一个阑尾炎就是死刑。】
光幕给了一组数据。
冰冷的。
【1942年华夏的人均寿命：约三十五岁。】
三十五岁。
这个数字在天穹上停了很久。
三十五岁。
在七十年后的世界里，三十五岁是一个人刚刚开始事业黄金期的年纪。
但在1942年的华夏，三十五岁已经是“平均寿命”了。
光幕继续。
【每一千个新生儿中，有将近两百个活不过一岁。】
【产妇死亡率高得骇人。】
【全国的医生总数不到五万人。】
【绝大多数集中在大城市。】
【农村几乎没有正规医疗。】
【一个县可能只有一两个受过训练的医生。】
【其余的都是土郎中。】
【治病靠经验。靠草药。靠运气。】
……
太行山。
院子里安静了。
不是被震撼的安静。
是一种“说的就是我们”的安静。
因为他们太懂了。
他们就生活在这个数据里。