下午一点四十五分。
费城的大巴驶入球员通道时，停车场入口已经被两百多名球迷堵死。不是嘘声。掌声、尖叫、相机闪光灯混在一起，分不清善意还是狂热。
林峰从车窗看出去。停车场对面的billboard巨幅广告牌上，科比和他的照片各占一半。中间一行字：
**“who IS thE KING？12.25”**
大巴停稳。球员依次下车。
林峰最后一个。行李袋挂在右肩。白蓝拼色的23号签名战靴贴着袋底，隔着拉链的震动传到他的肋骨上。
球员通道里的灯光是紫金色的。湖人的配色渗进墙壁、地板、天花板。主场优势从视觉层面就开始施压。
客队更衣室的门推开。
艾弗森走进去。环顾四周。口香糖嚼了两下。
“真小。”
大本把运动包扔在长椅上。“够用了。”
林峰走到自己的衣柜前。打开柜门。把行李袋放进去。没有拿出那双白蓝战靴。今天穿自己的鞋。
下午两点。热身。
费城球员走上球场的瞬间，斯台普斯中心一万八千九百九十七人的声浪砸了下来。紫金色的荧光棒在看台上汇成一片光海。
场边前三排。
杰克·尼克尔森坐在他永远的位置上。墨镜没摘。手里的爆米花一粒没少。丹泽尔·华盛顿在他左边两个位子。贾斯汀·汀布莱克在第二排。威尔·史密斯带着儿子坐在底线。
超级碗之外，美国体育史上最贵的一排座位。
豪华包厢。大卫·斯特恩站在落地窗前。雪茄点着了。第三根。窗下的球场像一块被两万条目光灼烧的棋盘。
ESpN实时收视数据在他左手边的屏幕上跳动。赛前热身阶段——五千六百万。
常规赛。圣诞节。下午。
斯特恩吸了一口雪茄。没有吐。烟雾在他的口腔里停了三秒。
球场上。
湖人在主队半场热身。科比穿着8号球衣。热身服没脱。他在罚球线附近做完最后一组拉伸，站起来。
转头。
越过中线。
看着对面正在投篮热身的23号。
科比的眼眶是红的。不是情绪失控。是三天来每天只睡四个小时的毛细血管充血。这种红不均匀，集中在眼角外缘。他笔记本上新增了四十七页手写笔记。全部关于林峰。
费城半场。
林峰在左侧四十五度接球。
中距离跳投。进。
换到肘区。接球。急停。中距离。进。
弧顶。后撤步三分。进。
常规热身。每一球都标准。没有花哨。
然后他走到了左侧腰位。
停了两秒。
斯诺递球过来。
林峰接球。
背身。不对任何人。面前是空气。
翻身。后仰。
球出手。
整个过程持续了不到一点五秒。
球在空中旋转。弧线精准地落在篮筐前沿内侧。“唰。”
一记标准的乔丹式后仰跳投。
但和十天前在华盛顿的那一记不一样。
科比看到了。
他的眼睛在两千英里外的录像室里看了这个动作上百遍。他在训练馆里模仿过三百次以上。他甚至在笔记本上用角度标注过林峰出手时手腕内旋的偏差量。
两度。
乔丹说的。
现在——
林峰手腕的内旋角度收了回来。旋转轴正了。球的飞行轨迹左右偏差为零。
不是运气。那种精度只有一个解释：他在十天之内，用纯粹的重复训练，把乔丹穷尽二十年才锤炼出的手腕控制力，硬生生地复刻了。
科比的呼吸粗了。
胸腔起伏的幅度比刚才做完拉伸时更大。
他盯着林峰又投了一记。同样的位置。同样的动作。旋转轴同样精准。
第三记。
第四记。
第五记。
五投五中。
每一球的弧度、旋转、落点——参数不同，结果相同。
和乔丹一样。
科比的右手不自觉地握成了拳。指甲陷进掌心。他低头看了一眼。松开。掌心有四个月牙形的白印。
林峰转身捡球。
他的余光扫过中线对面。
两人的目光在空气中交叉了零点五秒。
林峰没有任何表情变化。拿球。走到下一个位置。继续投。
科比脱掉热身服。
紫金色的8号球衣露出来。肩膀上的肌肉线条因为三天的高强度训练而格外清晰。
他走到球架旁。拿球。罚球线。
中距离。起跳。