么经……渡什么人……我连自己都渡不了……连一个女子都安置不妥……我算什么圣僧……算什么师父……”

    守在一旁的沙僧急得眼眶发红，不断用冷水浸湿的布巾擦拭玄奘滚烫的额头，却收效甚微。

    孙悟空盘膝坐在屋角阴影里，闭着眼，仿佛入定，只有微微起伏的胸膛和紧抿的唇线，泄露出他内心的不平静。

    猪八戒的呼噜声从隔壁传来，没心没肺，却更衬得这禅房里的死寂与压抑，如同不断收紧的绞索。

    “笔……纸……”玄奘忽然挣扎着，从混沌中迸出几个字，枯瘦的手指在空中无力地抓挠。

    沙僧一愣：“师父，您要什么？”

    “纸笔！”玄奘猛地睁开眼，那眼中布满了血丝，炽热而狂乱，早已没了平日的温润慈悲，只剩下被高热和心魔炙烤出的、濒临崩溃的偏执，“拿来！拿来！”