“鲍尔还说什么了？”

    “他说我们不是为了他们打。”

    “那为了谁？”

    “为了我们自己。”

    这些话在泥地里散开。

    丁修走回自己的战斗营区域时，那边的人已经聚得差不多了。

    施罗德比他快一步回来，正站在一辆半履带车上，把刚才谷仓里的话往下讲。

    讲得不算完整。

    也不文雅。

    但意思到了。

    朗格蹲在一边抽烟，听完以后只说了一句。

    “对。”

    维尔纳把袖标又往上拉了拉。

    “我不摘。”

    弗兰克干脆从工具箱里掏出针线，把磨毛了的边重新缝了一道。

    一个新并进来的戈林师老兵看着他们，迟疑着问。

    “可我不是骷髅师的。”

    施罗德低头看了他一眼。

    “那你今天起就是了。”

    那人愣了愣。

    旁边另一个老兵把半截袖标扔给他。

    “拿着。”

    “缝上。”

    “别缝歪。”

    一圈人忽然都笑了。

    笑得不大。

    但是真的笑了。

    那个戈林师老兵接过袖标，摸了摸，低头开始缝。

    营地里重新有了声音。

    不是刚回来的时候那种死气沉沉的动静。

    是活人的声音。

    很杂，也很乱。

    但这才是还没垮的样子。

    傍晚，炊事兵把锅又架起来了。

    土豆、洋葱、罐头肉还有一整头猪，终于下了锅。油烟和肉味在营地上空飘，混着潮泥和汽油味，竟然压过了不少血腥气。

    有人分到了酒。

    不是每个人都有。

    只有前几天从法国酒箱里剩下的半瓶白兰地，还有几壶从别的部队换来的劣质烈酒。

    施罗德端着一个搪瓷杯，坐到丁修旁边。

    “喝点？”

    丁修接过来，抿了一口。

    “头儿。”

    “嗯。”

    “你今天在谷仓里那些话，我记住了。”

    “哪句？”

    “我们为自己的存在而战。”

    丁修没接。 施罗德看着火堆，过了一会儿才继续。

    “这话对。”

    “以前老想着自己是在为点大东西打。”

    “帝国，元首，德意志，乱七八糟一大堆。”

    “现在看，全他妈扯。”

    “打到现在，能把枪再端起来的，也就只剩自己了。”

    “还有身边这些还没死的人。”

    丁修点了下头。

    “对。”

    火跳了一下。 风从拉布河那边吹过来，把火吹得发斜。

    施罗德又问。

    “那要是明天真守不住呢？”

    “守不住就退一步。”

    “再守不住呢？”

    “再退一步。”

    “一直退？”

    “一直退到没地方退。”

    “那不还是死？”

    丁修转头看了他一眼。 “那就死。”

    “但别死得像没来过一样。”

    施罗德咧了下嘴。 “明白了。” 朗格在不远处听见了，抬手把烟头弹进火里。

    “行了，都别装哲学家了。”

    “赶紧睡。”

    “明天一早还得修左边那辆黑豹的负重轮，修不好我们连逃都跑不快。”

    营地里慢慢安静下来。

    不是所有人都睡了。 但说话声少了。

    只剩火烧木头的声音，还有远处偶尔传来的炮响。

    丁修没有立刻躺下。

    他把枪放在手边，靠着履带坐着，眼睛看着火。 火光在他脸上跳，也在那条重新缝好的袖标上跳。

    黑底， 银字， 沾过泥，沾过血，也沾过雨，现在还在。

    他抬手摸了一下袖口，手指在布面上停了一会儿。 没说话。

    夜又深了一些。 工兵还在悄悄往外运地雷。

    修理兵还在黑豹底下敲扳手。

    看守弹药的老兵靠着箱子坐着，枪横在膝上。

    这点残破的秩序，就这么靠着一群还没死的人，继续往下撑着。