”

    丁修站起身。

    他没有喊口号，也没有做动员。

    他只是看了一眼身后的那八个幸存者。

    沃尔夫默默地捡起一袋从死人身上搜来的手雷，挂在脖子上。

    汉斯把刺刀卡在卡宾枪上，在那块沾血的布条上擦了擦。

    赫尔曼还在发抖，但他还是站了起来。

    “跟着那些新兵的尸体走。”

    丁修指了指前面那片已经变成屠宰场的山坡。

    “他们帮我们把雷趟了，把机枪火力引开了。”

    “这是他们唯一的价值。”

    “走吧。”

    “去把那个山头拿回来。”

    “或者死在上面。”

    又是那种该死的哨声。

    “嘟——！！！”

    丁修他们知道这是冲锋的号声。

    在那片被硝烟、血肉和残肢覆盖的焦土上。

    数以百计的德军连同着丁修他们弯着腰，踩着刚刚死去的同胞依然温热的尸体，再一次冲向了那个永远填不满的黑洞。

    没有战术。

    没有希望。

    只有机械的重复。

    冲锋。死人。败退。再冲锋。

    直到所有人都变成这山岗上的一捧黑土。

    这就是马马耶夫岗。

    这就是战争。