“嘿。”

    那个上士走了过来。

    他的脸上也挂了彩，一道口子从眉骨延伸到脸颊，正在流血，但他丝毫不在意。

    他踢开脚边的一具尸体，走到丁修面前。

    “你那铲子用得不错。”

    上士从口袋里掏出一盒烟，那是真正的高级货，上面印着柏林的商标。

    他抽出一根，递给丁修。

    “虽然你们穿得像乞丐，但杀起人来倒是挺像样。”

    丁修接过烟。他的手太脏了，在白色的烟卷上留下了两个黑红色的指印。

    “借个火。”

    上士打着火机，凑过来。

    丁修点燃烟，深吸了一口。辛辣的烟雾冲进肺里，稍微压制住了那种想要呕吐的冲动。

    “我不喜欢杀人。”

    丁修吐出一口烟圈，看着满地的尸体，“我只是想活下去。”

    “在这里，这就是一回事。”

    上士自己也点了一根，靠在丁修旁边。

    两个刚才还在互相嘲讽的人，此刻并肩站在死人堆里抽烟。

    “我是克鲁格上士。第78师第3团。”

    “卡尔·鲍尔。第2连。”

    “听说你们把那个苏军狙击手干掉了？”

    克鲁格问。

    “运气好。”

    “运气也是实力的一种。”

    克鲁格拍了拍丁修的肩膀，那是一种强者对强者的认可。

    “我们夺回了阵地。但这只是开始。”

    克鲁格指了指远处。

    那片开阔地上，更多的苏军坦克正在集结。红色的信号弹在黄昏中升起。

    “他们还会回来的。而且会更狠。”

    “我知道。”

    丁修把烟头扔在地上，用脚碾灭。

    “只要我们还没死，他们就会一直来。”

    他转过身，看着汉斯、赫尔曼和格罗斯。大家都活着。虽然受了点伤，虽然看起来像鬼，但都活着。

    这就够了。

    “收拾装备。搜集弹药。”

    丁修下令道，声音恢复了那种令人心安的冷淡。

    “今晚，我们要在这过夜了。和这些死人一起。”

    夜幕降临。

    202高地重新回到了德军手中。

    但没人欢呼。

    因为所有人都知道，在这个名为勒热夫的绞肉机里，每一寸土地的易手，都意味着新一轮血祭的开始。