！

    落地后。林松慢条斯理地站直身体。球鞋踩在木地板上发出极轻微的声响。

    他单手插进球裤的口袋。慢慢转过身。

    目光越过大半个球场，极其精准地锁定在那个才刚刚被队医神色慌张地扶起来、痛得脸色惨白如纸的加内特身上。

    林松嘴角缓缓上扬，勾起一抹讥讽至极的冰冷弧度。他迈开长腿，缓步走过中线。

    修长的右手食指伸出，习惯性地、有节奏地轻轻敲了敲自己的太阳穴。

    哒。哒。

    动作极其嚣张，透着一股不容忤逆的压迫感。

    他走到加内特身前两米处停下，用只有他们两个人能听到的声音，冷冷低语。

    “凯文。”

    林松的声音里没有任何情绪起伏，却透着直刺灵魂的冰寒。

    “你的骨头，比你那张只会放狠话的嘴，软太多了。”

    加内特浑身猛地打了个寒颤。额头上的豆大冷汗，顺着他紧绷的下颌线，大滴大滴地砸在地板上。摔成八瓣。

    “如果不想下半辈子都靠着这根废掉的胳膊，坐在轮椅上度过余生。”

    林松微微俯身，眼神睥睨。

    “我劝你，把那些可笑的、肮脏的下三滥动作彻底收起来。因为……”

    “下一次。断的，可能就是你的脊椎。”

    在这个极寒的明尼苏达之夜，在这座属于森林狼的喧嚣主场。

    加内特死死盯着林松那双没有任何感情色彩、如同深渊死神般的淡金色眼睛。第一次。他在这片纵横了十年的油漆区里，从骨髓的最深处，清清楚楚地感受到了一种名为“绝对恐惧”的刺骨寒意。

    那是旧日信仰，正在被暴君一点点踩碎的声音。