一击得手，高飞远走。说实话，能这么轻易的打进国防部情报总局，这个高飞是万万没想到。要说没战术吧，其实也有。先是声东击西，再来是瞒天过海，然后是直捣黄龙，最后来个走为上。...高飞合上最后一份档案，指尖在桌面轻轻叩了三下，像敲一段未写完的休止符。窗外天光渐暗，训练中心营区里传来新兵操练的号子声，短促、整齐、却透着一股未经战火淬炼的单薄劲儿。他没说话，只是把那十七份档案推到桌角，纸页边缘微微翘起，像一排沉默而疲惫的士兵。安德烈已经把第三杯伏特加倒进了喉咙，喉结滚动时绷出一道青筋：“就这？波兰人用老式SVd打过两年靶，爱尔兰人参加过北爱边境巡逻——那叫狙击？那叫站岗！德国佬连G28都没摸热乎就来乌克兰找活路？哈！”他嗤笑一声，酒气混着火药味似的喷出来，“瑞克斯，咱不如回基辅买把AK，自己教三个月，也比在这儿挑耗子强。”沈闻谦没碰酒，只用指腹摩挲着军用平板边缘，屏幕还亮着那七个狙击手的战术履历截图。他忽然开口，声音低得几乎被窗外风声吞没：“波兰人档案里有一行小字——‘2021年白俄罗斯边境反渗透行动，独立击毙三名武装渗透者，无支援，距离947米’。”高飞抬眼。沈闻谦点开放大图，光标停在一行铅笔批注上：“当时他用的是改装版SVd，枪管切短了12厘米，弹道表是自己手写的。没人信，直到白俄边防局交出了红外热成像记录——他开枪前，目标正蹲在灌木丛后系鞋带。”巴拉克一直坐在角落没插话，此刻却把咖啡杯轻轻一顿，瓷底磕在木桌上发出“咔”一声脆响：“那个波兰人，代号‘灰隼’，真名马雷克·科瓦尔斯基。三年前在叙利亚替土耳其情报局干过一票，目标是阿勒颇西郊一座地下弹药库，他一个人在废弃水塔顶上趴了四十八小时，等守卫换岗间隙的十七秒，两发子弹，第一发打穿通风管引燃柴油蒸汽，第二发……打中引爆器延时装置的铜帽。”他顿了顿，嘴角扯出一丝近乎敬畏的弧度，“爆炸掀翻了整个库房，但没惊动三百米外的俄军观察哨——因为火光和烟尘，刚好卡在他们雷达扫描的盲区周期里。”高飞慢慢坐直身体。他没看档案，也没看平板，目光落在训练中心主任脸上：“马雷克·科瓦尔斯基，现在在哪？”主任擦了擦额角汗：“在……在靶场。刚结束一轮实弹考核，说要再校一次零点。”“带路。”高飞起身，军靴踏地声干脆利落。靶场在训练中心西侧山坳，铁丝网围出一片长方形空地，尽头竖着三排钢制靶标，最远那排已扭曲变形，弹孔密如蜂巢。暮色正沉，探照灯还没亮起，只有天边残存的青灰色余光勾勒出靶标轮廓。一个穿着洗得发白迷彩服的男人背对众人蹲在十米外，膝弯压着一块磨损严重的帆布垫，右手稳稳托着一支通体哑光黑的步枪——不是SVd，也不是G28，而是支经过重度改装的m14 EBR，护木被削薄，枪管缠着散热铝带，机械瞄具旁焊着微型红点镜座，却空着。他没开枪，只是用左手食指缓慢蹭过枪口下方一道新鲜刮痕，动作轻得像在抚摸伤口。“马雷克。”训练中心主任喊了一声。男人没回头，只把枪轻轻放在地上，用一块灰布仔细擦拭枪托接缝处渗出的油渍。布角翻起时，露出腕骨内侧一道蜈蚣似的旧疤，蜿蜒爬向袖口。高飞走上前，在他身侧两米处停下。没说话，也没看靶标，目光落在那支m14的抛壳窗上——黄铜弹壳静静躺在布垫边，底部烙印清晰：**Hornady 7.62×51mm match Grade, 168gr BTHP, Lot#KY-220813**。“你用的不是军方配发弹。”高飞说。马雷克终于侧过脸。他左眼戴着单片战术目镜，右眼瞳孔却收缩如针尖，盯着高飞看了足足五秒，才哑声道：“配发弹的弹道偏移量，超过我允许的误差范围0.3毫米。”“所以你自购弹药？”高飞问。“不。”马雷克抬起沾着油污的手，指向远处靶场尽头一棵枯死的橡树，“我打它。”高飞顺着望去。三百米外，橡树主干离地两米处，钉着一枚生锈的铁钉——直径不过三毫米，钉帽已被风霜蚀成暗褐色。“今天第几次？”高飞问。“第七次。”马雷克拾起枪，动作流畅得像呼吸，“前六次，弹着点离钉帽中心平均偏差1.7毫米。最后一次……”他拉动枪机，清脆的金属咬合声在寂静里炸开，“我改用了这支枪的第五组弹簧，调低了扳机力，弹着点应该……”他闭上右眼，左眼透过目镜凝视，“在这里。”话音未落，枪声撕裂暮色。“噗”一声闷响，不像枪声，倒像重物坠入淤泥。三百米外，枯橡树猛地一震，铁钉连根没入树干，只余一个细微的黑点。没人鼓掌。安德烈捏扁了手中易拉罐，沈闻谦的平板屏幕自动锁屏，安妮悄悄攥紧了腰间的战术手电——那玩意儿本该是照明工具，此刻却像握着一枚未启封的震撼弹。马雷克缓缓放下枪，目镜滑落半寸，露出右眼真实的虹膜颜色：浅灰，像冻住的苔原。“为什么不用更准的枪？”高飞问。“更准的枪，”马雷克用拇指抹掉枪机上一粒浮尘，“需要更准的人。而我现在……”他顿了顿，目光扫过高飞身后众人，“只需要让目标，永远不知道下一枪从哪个角度来。”这句话像冰锥凿进空
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