交织在一起，像一首无人吟唱的歌谣。

    刘诗敏低下头，看着自己的双手。

    那双手干净、细小，没有冰晶，没有纹路，只有偷溜出宫时蹭上的泥点——和金智英一样，和十年前的自己一样。

    “我明白了，保罗。”

    他终于开口，声音沙哑得不像他自己。

    “待会儿回去，请和瓦吉姆他们说我在这里的第一顿就吃上辛奇了。

    所以…他错了。”

    此刻，刘诗敏的心情如同辛奇一般，辣得想让人流泪。

    他不会在这里吃黑面包，因为尼古拉教会的巫师们不是那样的人。

    刘诗敏也错了。

    自己父亲当年选择为寒霜帝国战死，瓦吉姆选择维护米通和宫本队长，原来是一样的。

    这一刻，他终于意识到为什么自己的姑姑总说他和父亲不一样了。

    “诗敏只要是诗敏就好了。”

    父亲的话再一次在刘诗敏的耳边回荡，刘诗敏永远成为不了和父亲一样厉害的萨满，也永远成为不了和瓦吉姆他们并肩作战的近卫兵。

    他太弱小了，什么都要瓦吉姆他们照顾着。

    作为近卫兵，他几乎一无是处。

    可是那群被自己称为叛徒的人，一直在包容自己，一直在期待着自己成为和父亲一样的近卫兵。

    虽然“和父亲一样的”，是刘诗敏本来的愿望。

    但现在，不是了。

    在巫师们沉默的眼神中，刘诗敏走向了保罗，抚摸起了他手中的巫铃。

    动作很慢，像是每一个关节都在抵抗。他的目光最后一次落在那只巫铃上——幽蓝的寒光在保罗掌心流转，铃身上的纹路像冻结的河流，像父亲最后凝结的生命。

    “送回去吧。”

    他说，声音轻得像是在告别。

    仿佛听见了巫铃的声音，刘诗敏的视线忽然有些模糊。

    “让它留在该在的地方。”