八分。湖人领先八分。
十二分钟前，这个数字是二十七——凯尔特人领先二十七分。现在，它变成了湖人的八分。这不是篮球比赛，这是某种超自然现象。
秦铭走下场，膝盖在发抖，不是因为紧张，而是因为他的身体正在承受Zone带来的反噬。他的小腿像灌了铅，肩膀像扛了沙袋，手指的触感变得迟钝。但他的眼神依然明亮——那层七彩光晕正在慢慢褪去，从瞳孔的边缘向中心收缩，像落日沉入海平面。
他坐到替补席上，接过工作人员递来的毛巾，盖在头上。毛巾下面，他的眼睛闭上了。系统面板在视野里跳动——
【Zone·第二层——已关闭】
【剩余Zone时间：0秒】
【上半场数据：28分，6助攻，4篮板，3抢断，2盖帽】
【体能剩余：41%】
秦铭看着那个41%的数字，嘴角微微抽搐。半场就消耗了59%的体能，这意味着下半场他最多只能再打十五分钟。但此刻，他不想想这些。
北岸花园的球迷在沉默。不是那种压抑的沉默，而是那种被彻底打懵了的沉默——一万八千人在十二分钟里，看着自己的主队从天堂跌进地狱。有人还在挥舞绿色的毛巾，但动作已经失去了节奏；有人还在喊“bEAt LA”，但声音已经失去了底气。那个胖子——赛前举着“烧纸没用”牌子的那个——此刻正坐在座位上，双手抱头，眼神空洞。
加内特走下场时，路过湖人替补席，看了秦铭一眼。他的眼神很复杂——有愤怒，有不甘，但更多的是困惑。他在联盟里打了十三年，从没遇到过这样的对手。不是因为他有多强，而是因为他的存在方式——那种提前一秒预判一切的能力，那种超越体能极限的专注，那种像机器一样精确的执行力——这不是人类该有的。
皮尔斯走过来，拍了拍加内特的背：“别看了。下半场我们会赢回来的。”
加内特点头，但他的眼神没有从秦铭身上移开。
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湖人更衣室。
门关上的那一刻，欢呼声爆发了。
奥尼尔第一个跳起来，巨大的身体在狭小的更衣室里转了一圈，差点撞翻战术板：“你们看到了吗？！我们他妈的反超了！二十七分！我们在波士顿，在凯尔特人主场，反超了八分！”
奥多姆从椅子上弹起来，和阿里扎撞胸。费舍尔在角落里默默鼓掌，嘴角带着老将的沉稳笑意。法玛尔拿着一瓶佳得乐，对着秦铭的方向举了举：“秦，你是神！”
秦铭坐在自己的更衣柜前，毛巾还盖在头上。他没有动，没有说话。他的小腿还在发抖，膝盖在抗议。
科比走过来，在他旁边坐下。他没有说话，只是静静地坐着，等秦铭把毛巾掀开。
秦铭终于掀开毛巾，转过头看着科比。他的眼睛——七彩光晕已经褪去大半，只剩下一圈淡淡的、几乎看不见的微光。
“你刚才的眼神，”科比说，声音很轻，像怕惊动什么，“像变了个人。”
秦铭愣了一下：“什么？”
“你的眼睛。”科比盯着他的瞳孔，“里面有光。不是比喻，是真的有光。七彩的。”
秦铭沉默了。他知道那是Zone的副作用，但他不能告诉科比——因为科比不会理解“系统”和“Zone”这些东西。他只能笑了笑：“可能是灯光的反射。”
科比摇头：“不是反射。我打了十二年球，从没见过那种光。”
秦铭不知道该怎么回答。
科比没有追问。他站起来，拍了拍秦铭的肩膀：“不管那是什么，继续用。我们需要你。”
秦铭点头。
科比走开，奥尼尔立刻挤了过来，一屁股坐在秦铭旁边，整个椅子都发出了咯吱的响声。
“小子，”奥尼尔压低声音，“你的眼睛真的有光。我看到了。”
秦铭苦笑：“沙克，你也看到了？”
“我不仅看到了，我还知道那是什么。”奥尼尔神秘兮兮地说，“那是——玄学的力量。”
秦铭：“……什么？”
“你烧纸，祖先显灵了。”奥尼尔认真地说，“你的祖先附在你身上，帮你打球。所以你的眼睛才会发光。”
秦铭哭笑不得：“沙克，那不是祖先，那是——”
“是什么？”
秦铭顿了顿：“是我的……专注。”
奥尼尔盯着他看了三秒，然后大笑：“专注？我专注的时候眼睛不会发光，我专注的时候只会流汗。”
秦铭：“你流汗是因为你胖。”
奥尼尔作势要打他，手停在半空，变成了一个拥抱：“不管是什么，谢谢你。没有你，我们今天输定了。”
秦铭被奥尼尔巨大的身躯勒得喘不过气：