说摸起来像“索隆大哥的剑穗”。膝上摊着速写本，铅笔沙沙作响。听见脚步声，她头也不抬：“今天画了十七个你出拳的瞬间。第七个，你收拳时睫毛颤了一下，我没画好，擦了三次。”林枭在她身边坐下，没说话，只是从口袋里掏出一颗薄荷糖，剥开糖纸，塞进她嘴里。甜味在舌尖炸开，混着清凉的凉意。艾尔莎眯起眼，像只餍足的小猫，终于抬起了头。她仰望着他，眼睛很亮，亮得像是把整片东海的晨星都盛了进去：“林枭哥哥，你说……萨博先生，真的会只用‘人’的方式打吗？”林枭望着远处渐渐泛白的天际线，声音很轻：“会。”“为什么？”“因为他知道，”他顿了顿，喉结微动，“有些东西，比果实能力更难摧毁。”比如信任。比如约定。比如，一个在绝望深渊里伸出手，却只说“来，我们练拳”的人。艾尔莎点点头，低头继续画画。铅笔尖在纸上沙沙移动，勾勒出两个并肩而立的剪影。一个高些，一个矮些；一个穿着运动服，一个裹着围巾；他们的影子在晨光里融在一起，长得望不到尽头。林枭没看画。他只是抬起右手，缓缓握紧。指节泛白，青筋微凸。这不是发力的征兆。是某种更沉静的东西，在骨骼深处悄然苏醒。就像东海某座无名小岛上，三个少年曾共同埋下的那坛酒。泥封未启，酒香已透土而出。而明天，当第一缕阳光刺破云层，照在千叶武道馆那枚青铜擂台铭牌上时，所有人都会听见——一声清越如钟的金属震鸣。那是草帽与拳套，在命运交汇处，第一次真正相碰。