齐啸云站在她身后半步远的地方，没有说话，只是静静地陪着她。他知道，这一刻对阿贝来说，比任何金银财宝都重要。
莫隆推开那扇摇摇欲坠的木门。
“吱呀——”
一声刺耳的长响，仿佛惊醒了沉睡百年的幽灵。木门发出痛苦的**，灰尘簌簌落下，在透过门缝射入的光柱中飞舞。
一股陈腐的气息扑面而来，夹杂着霉味、尘土味，还有一丝若有若无的、早已干涸的丝线味道。
阿贝皱了皱鼻子，却没有退缩。她迈步跨过那道高高的门槛，靴底踩在腐朽的木地板上，发出空洞的回响。
绣坊很大，分前后两进。
前进是绣工们干活的地方。几张破旧的绣架歪歪斜斜地摆在那里，上面还绷着未完成的绣绷。丝线早已褪色，变成了灰白色，像是一团团枯萎的杂草。墙角堆着些断腿的椅子，窗棂上挂着几缕残破的蛛网，在风中瑟瑟发抖。
这里的一切，都定格在十七年前那个兵荒马乱的午后。仿佛绣娘们只是刚刚起身去喝了杯茶，随时都会回来，重新拿起针线，继续未完的活计。
阿贝走到一张绣架前，伸手摸了摸那上面的绣绷。绷面已经松弛，指尖轻轻一按，便陷了下去。
“当年，这里有三十几个绣娘。”莫隆站在门口，声音有些沙哑，目光穿过阿贝，看向那些空荡荡的绣架，仿佛看到了昔日的繁华，“她们都是沪上最好的绣工。你奶奶常说，莫家的绣品，一针一线，都是心血。”
阿贝转过身，看着莫隆。这个男人，此刻不再是那个唯唯诺诺的农民，他的眼里闪烁着一种名为“骄傲”的光芒。那是属于莫家家主的尊严，即使落魄至此，依然未曾熄灭。
“后来呢？”她轻声问道。
“后来……”莫隆的眼神黯淡了下去，“赵坤带人抄家的那天，绣娘们吓坏了。有的跑了，有的被抓了。这绣坊，也就荒废了。”
他叹了口气，转身走向后进：“走吧，库房在后面。”
后进比前进更加昏暗。窗户被木板钉死了，只有门缝里透进几缕微弱的光线。
莫隆走到角落里，那里堆着些破旧的木箱。他费力地搬开上面的杂物，露出一个沉甸甸的红木箱子。箱子没有锁，只有一个生锈的铜扣。
他蹲下身，用力掰开铜扣。
“咔哒”一声，箱盖弹开。
一股浓郁的樟脑味散了出来。阿贝凑过去一看，只见箱子里整整齐齐地码着几十卷丝线。
虽然过了十七年，但这些丝线依然保持着光泽。那是上好的湖丝，色泽鲜亮，手感柔滑。红的像火，绿的像玉，蓝的像海，金的像阳……
阿贝忍不住伸出手，指尖轻轻滑过那些丝线。冰凉，顺滑，像是流水从指缝间流过。
“这是你奶奶当年留下的。”莫隆拿起一卷红色的丝线，眼神温柔，“她说，这是给未来的孙媳妇留的，要绣嫁衣用。”
阿贝的手指微微一颤。
嫁衣。
她想起了齐啸云。那个在沪上与她有过婚约，却又与莹莹青梅竹马长大的男人。此刻，他正站在门口，目光灼灼地看着她。
“还有这个。”
莫隆又从箱底拿出一本厚厚的册子。册子的封面是深蓝色的绸缎，上面用金线绣着“莫家针谱”四个字。虽然边角已经磨损，但依然能看出当年的精致。
阿贝接过针谱，小心翼翼地翻开。
第一页画的是一种名为“双面绣”的针法。图解详细，旁边还有奶奶亲笔写下的注解：
“双面绣，需心静如水，手稳如山。一针下去，两面成画。切忌心浮气躁，否则前功尽弃。”
阿贝的目光落在那些注解上，字迹娟秀有力，透着一股大家闺秀的风范。她仿佛能看到，十七年前，奶奶坐在这绣坊里，一笔一划地写下这些文字，将莫家的技艺传承下去。
“我想学。”她抬起头，目光坚定地看着莫隆，“我想学奶奶的针法。”
莫隆愣了一下，随即重重地点了点头，眼眶再次湿润：“好！好！我教你！我把我知道的，都教你！”
就在这时，外面忽然传来一阵脚步声。
莫隆脸色一变，迅速合上箱盖，将针谱和丝线塞回箱子里。
“谁？”他警惕地喝道，顺手抄起旁边的一根木棍。
“老爷，是我。”
一个苍老的声音传来。接着，一个头发花白的老人走了进来。老人穿着一身打补丁的粗布衣裳，手里拄着一根拐杖，背有些驼，但眼神却很明亮。
“周伯？”莫隆愣了一下，随即惊喜地叫道，“你怎么来了？”
老人正是莫隆当年的管家，周伯。当年莫家被抄，他带着几个老仆躲进了山里，一直守在这绣坊附近，替莫家看守着这最后的基业。
“我听到动静，就过来看看。