顾淮自始至终都没有怎么变过自己的姿势，就静静的站在蔡琰的身边。任由对方抱着自己的腰，也随着对方的呼吸越来越匀称，昏昏欲睡的愈发明显，她的双臂也垂落了下来。变成了紧紧依靠着自己胸膛的姿势...风从榕树的缝隙里穿过来，带着初春微凉的湿气，拂过两人裸露的脖颈。蔡琰没动，顾淮也没动，只有树梢上新换的彩灯在无声闪烁，红黄蓝绿的光斑跳跃着掠过他们的睫毛、鼻尖、微微张开的唇线。那两张木牌还悬在指尖，像两片被时光泡得发软却始终未沉的叶子。顾淮喉结上下滚动了一下，声音有点哑：“……你当年写这个的时候，是不是就已经知道，十年后我会来？”蔡琰把木牌翻过来，背面是早已模糊的刻痕——那是他们十五岁那年，用景区租来的刻刀，在木料边缘歪歪扭扭凿下的两个名字缩写：G.H. & C.Y.，底下还有一道浅浅的横线，像是某种契约的落款。她指尖摩挲着那道线，没回答，只轻轻笑了下，笑得顾淮心口一紧。“不是预知。”她说，“是赌。”“赌什么？”“赌你记得这棵树，赌你记得那天你说过的话，赌你哪怕忘了我，也忘不掉自己许过的愿。”顾淮怔住。他当然记得。十年前那个暑假，十六岁的林姜第一次跟着父母来季城探亲，住在顾淮家隔壁的小院里。两个孩子因为一场暴雨被困在古船景区的榕树亭下，躲雨时聊起未来，林姜说她想考省城的美院，顾淮说他以后要学建筑，最好能亲手把这座老景区翻新一遍——“但别动这棵树，它撑了快两百年，比我们加起来都老。”然后林姜忽然站起来，踮脚把一张崭新的许愿签挂上最低垂的一根枝丫，回头对他笑：“那你现在就许一个，十年后要是还记得，我就信你真会盖房子。”他那时随口写的，根本没当真。可她居然真的留着。顾淮低头看着自己手里那张泛黄的木牌，字迹边缘已起毛边，墨色洇开一小片淡灰，像被雨水晕染过的旧信纸。他忽然想起一件事——那年景区管理处曾发过公告，说因台风损毁严重，所有许愿签将在次年清明统一焚化，仅保留三张最具代表性的展品。后来他在景区纪念册里见过其中一张，上面写着“愿家人平安”，另一张是“考上一中”，第三张……他当时扫了一眼就没再注意，只记得木纹特别深，字迹很倔。原来就是这一张。“你把它偷出来了？”他忍不住问。蔡琰摇头，耳坠在灯光下晃出一点细碎的银光：“不是偷。是那天我回来找你，发现树下围了好多人，管理员正举着喇叭喊‘最后半小时’，我冲进去，在一堆即将被收走的木牌里翻了二十分钟，指甲缝里全是木屑和红漆粉……最后找到它的时候，旁边有个老爷爷问我是不是找自己的，我说是，他就悄悄把这张塞进我手心，说‘小姑娘，这字写得有劲儿，该留着’。”顾淮愣了三秒，忽然低笑出声，肩膀微微抖动，笑得眼角都泛起水光：“所以你不是靠记忆找位置，是靠手感？”“嗯。”她点头，语气很淡，却让顾淮心头狠狠一撞，“木纹走向、刻痕深度、悬挂高度……我都记着。每年回季城，我都会绕路来看看。前年发现红线断了，去年发现木牌边缘被虫蛀了个小洞，今年……终于等到你。”话音落下，两人之间忽然静得能听见彼此的呼吸声。远处传来景区广播，甜美的女声正播报着最后一场灯光秀倒计时：“亲爱的游客朋友们，今晚的‘星河入梦’灯光秀将于十分钟后开始，请移步中央广场……”人群开始朝那边流动，笑声、快门声、孩童追逐的尖叫汇成一股暖流，从他们身侧奔涌而过。可这片榕树荫下，仿佛被按下了暂停键。顾淮慢慢把木牌翻转过来，对着灯光端详。那行字虽旧，笔画却极稳，横平竖直，力透木背，连句号都像一颗饱满的墨点，沉甸甸压在那里。【希望十年前，你们还能一起站在那外——顾淮】他忽然意识到一件事。——这根本不是十年前写的。“这不是我写的字。”他声音很轻，却像石子投入静水，“我高中练的是硬笔行楷，不会写这种顿挫分明的楷书。而且……”他顿了顿，抬眼看向蔡琰，“我从来没用过‘你们’这个词。”蔡琰静静望着他，没有否认。风又起了，吹得满树红绸簌簌作响，也吹起她额前一缕碎发。她伸手撩开，动作很慢，像是在掀开一页尘封太久的纸。“对。”她终于开口，“是我写的。”顾淮呼吸一滞。“我在你高考结束那天，偷偷溜进你家书房，翻到你初中练习册里夹着的书法课作业——你写过三遍《兰亭序》节选，最后一遍最工整。我就照着临摹，练了整整一个月，直到手腕酸到拿不起筷子。然后我买了同样的木牌，用同样的刻刀，模仿你的笔锋，一笔一划……写下了这句话。”她顿了顿，目光落在他脸上，清晰而坦荡：“因为我知道，如果你自己写，一定不会写‘你们’。你会写‘我们’。可那时候的你，还不敢说‘我们’。”顾淮张了张嘴，却发不出声音。原来那句看似笃定的承诺，从来不是他的勇气，而是她的预演。“那你呢？”他听见自己问，“你写的那句……是真的吗？”蔡琰没立刻回答。她仰起头，目光穿过层层叠叠的许愿签，望向榕树最高处——那里挂着最新一批游客刚系上的亮闪闪的金属铃铛，在夜风里轻轻相碰，叮咚，叮咚，像心跳的回响。“十年前我写它的时候，”她声音很轻
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