一点寒芒，幽幽闪烁，如同被惊扰的孤星。林东来仰面倒下，躺在归墟池畔，胸膛起伏微弱。他望着头顶幽暗穹顶，嘴角却弯起一丝极淡的弧度。成了。不是胜了龙女，是守住了自己的田。此时，祠堂外，一名赤脚孩童跌跌撞撞冲进来，手里高举着一只破陶碗，碗中盛着半勺浑浊井水，水面上，浮着一朵刚刚绽开的、鹅黄色的野菊花。“东来叔！”孩童喘着粗气，脸颊冻得通红，“阿婆说……说这花是今早从冻土里自己钻出来的！她让我赶紧给你送来！”林东来微微侧头，目光落在那朵小花上。花瓣单薄，蕊心金黄，茎秆纤细却挺直，在碗中微微摇曳，仿佛随时会折断，又仿佛永远折不断。他伸出手，指尖距花瓣半寸，停住。没有触碰。只是静静看着。祠堂外，第一缕真正的阳光，正艰难地刺破厚重云层，斜斜照进门槛，恰好落在那朵野菊花上，也落在林东来苍白的手背上。光很淡，很弱，却实实在在地存在着，带着不容置疑的暖意。他忽然想起祖父临终前，曾用最后一口气，在自己掌心画了一个字。不是“道”，不是“仙”，不是“长生”。是一个“禾”字。禾苗的禾。林东来闭上眼，呼吸渐渐平稳。祠堂深处，归墟池水泛起细微涟漪，七十二道青色雾气悄然沉入池底，与那些微光融为一体。池水依旧幽黑，但黑得更深邃，更温润，仿佛蕴藏着整个春天尚未启程的诺言。而村中各户人家，床头陶罐里的枯艾草，墙角霉烂的陈皮，灶膛余烬中的姜片……所有被遗忘的草木渣滓，此刻正以肉眼可见的速度，抽出第一抹新绿。这绿，不争春光，不抢雨露，只安静地，在寒霜未退的缝隙里，扎下根来。林东来知道，这场雪，还没完。但他的田，已经醒了。风从海上吹来，带着咸涩，也带着一丝若有若无的、石榴花开的清甜。