第一页，是周大壮写的字。
字不好看，歪歪扭扭的，但每一笔都很有力，像是用刀刻在石头上的。
但姜文哲看得很慢，一行一行地看，一页一页地看。
看到最后一页，停下来了。
最后一页，只有一行字：“总参谋长，太岳州的路，我修。”
“太岳州的桥，我架。”
“太岳州的学堂，我开。”
“太岳州的药铺，我办。”
“太岳州的百姓，我养......您放心。”
姜文哲把报告合上，放在一边。
拿起竹竿，继续钓鱼。
鱼漂动了一下，又动了一下。
但姜文哲没有提竿，只是看着鱼漂沉下去了，又浮上来。
“夫子。”
熊静忍不住了提醒道：“鱼上钩了。”
姜文哲摇了摇头：“没有，是风......。”
太岳州的变化，是从一条路开始的。
路不长，只有三百里，从州城到最近的一个堡。
以前没有路，只有一条羊肠小道，雨天泥泞，晴天扬灰，走一趟要一天。
周大壮带着人，修了三个月。
石头从山上采，沙子从河里捞，灰从窑里烧。
没有法术，没有神通，只有手。
一双一双的手，粗糙的、皲裂的、指甲缝里永远洗不干净泥的手。
路修好的那天，周大壮站在路口，看着那些从堡里走出来的人。
他们有的拄着拐杖，有的抱着孩子，有的挑着担子。
他们走得很慢，但很稳。
因为他们脚下，是路。
一条不会陷进去、不会打滑、不会把人摔跟头的路。
一个老人走到周大壮面前，停下来。
老人很老，脸像树皮，手像枯枝。
他望着周大壮，望了很久才道：“后生，你叫啥？”
“周大壮。”
老人点了点头。
“周大壮，我记住了。”
他转过身，走了。
走了几步，又停下来。
“大壮。”
“嗯。”
“这条路，能走多久？”
周大壮沉默了一会儿道：“一直，只要人民政府在就能一直走。”
老人没有回头，继续走。
走得很慢，但很稳。
因为脚下，是路。
路通了，桥架了，学堂开了，药铺办了。
太岳州的老百姓，开始有饭吃了，有衣穿了，有书念了，有病看了。
他们开始笑了。
不是那种苦到极处、反而笑出来的笑，是真正的笑。
是吃饱了饭、穿暖了衣、孩子念了书、老人看了病之后，从心底里泛上来的笑。
周大壮站在州牧府的院子里，望着远处。
远处是太岳山，山很大，很重。
但他不怕。因为他知道，他不是一个人。
他的身后，有千千万万的人。
那些人，用脚走他修的路，用眼看他架的桥，用耳听他开的学堂里的书声，用鼻闻他办的药铺里的药香。
他们活着，好好地活着，这就是他当州牧的意义。
他低下头，望着自己的铁腿。
铁腿是凉的，冰凉的，在阳光下泛着冷冷的光。
但他不觉得冷。
因为他知道，这条腿，曾经站在第十七号堡垒的城墙上，挡住了魔族的千军万马。
现在，它站在太岳州的土地上，守着千千万万的人。
一样是守。
一样是站。
一样是——不后退。
千川湖的冬天，快过去了。
湖面上的冰开始化了，水从冰缝里流出来，哗哗的，像一条被憋了太久的龙。
柳树的枝条上，冒出了嫩芽，黄黄的，软软的，像刚出生的婴儿的手指。
姜文哲坐在湖边的石凳上，手里没有茶，没有刻刀，什么都没有。
他就那么坐着，望着湖面。
他已经坐了很久，久到露水打湿了鞋面，久到湖底的鱼游了又回，久到远处玄武圣山上的老松落了一地松针。
“文哲。”
石晓容的声音从身后传来：“太岳州的报告，又送来了。”
姜文哲接过报告，翻开。
第一页，是周大壮写的字。
字还是不好看，歪歪扭扭的，但比上次有力了。
姜文哲看得很慢，一行一行地看，一页一页地看。
最后一最后一页，只有一行字：“总参谋长，太岳州的路，修了九千万里了。”
“桥，架了五百九十六座。”
“学堂，开了十万所。”