的，带着一种深入骨髓的寒意和绝望，“它什么都知道了……计划……‘马蹄铁’……‘保险库’……还有……”

    他哽了一下，似乎无法说出那个毁灭性的预言，“……四天……清算……”

    麦卡伦蹲在旁边，眉头拧成了死结。

    他听到了白酒的呓语，捕捉到了关键信息：“它？智体？它知道什么了？什么四天清算？白酒，你到底在里面看到了什么？！”

    白酒像是没听到麦卡伦的问题，他猛地从贝尔摩德颈间抬起头，眼神中的恐惧依旧浓重，但似乎被一股更强烈的、近乎偏执的急迫感压过。

    他松开了贝尔摩德，目光扫过在场的每一个人——贝尔摩德、麦卡伦、一脸担忧的基尔、以及沉默但紧盯着他的伏特加。

    他的喉结剧烈滚动了一下，干裂的嘴唇翕动，声音依旧沙哑，却带上了一种不容置疑的命令口吻：

    “给我支笔……还有纸，任何能写的东西……快！我要写点东西……在我……在我忘记之前，或者……”

    他看了一眼那已经熄灭蓝光、如同死物般静静矗立的舱体，眼中闪过更深的悸动，“……或者它改变主意之前。”

    麦卡伦虽然满腹疑问，但看到白酒眼中那种近乎燃烧的急迫，他毫不犹豫地翻找自己的随身战术背包——作为情报人员，他习惯携带一些便签和防水笔。

    很快，他找到一小本便签和一支圆珠笔，递了过去。

    白酒几乎是抢了过来，手指颤抖得几乎握不住笔。

    他背靠着冰冷的舱体外壁，将便签本垫在膝盖上，不顾身体的虚弱和疼痛，开始飞快地书写。

    笔尖划过纸张，发出急促的沙沙声。他写得飞快，字迹潦草到几乎难以辨认，夹杂着只有他自己才懂的符号和缩写，偶尔还用力涂抹掉一些，重新写过。

    那专注而疯狂的样子，仿佛在与时间赛跑，在与脑海中逐渐模糊的恐怖记忆赛跑。

    短短几十秒，他写满了两三页便签。

    然后，他停下笔，大口喘着气，仿佛用尽了最后的力气。

    他抬起头，看向麦卡伦，眼神复杂到了极点——有托付，有决绝，有不舍，还有一种深沉的、几乎要将人压垮的疲惫。

    他伸出手，紧紧抓住了麦卡伦的手臂，力道大得让麦卡伦都感到生疼。

    “听着，麦卡伦，” 白酒的声音低沉而沙哑，每一个字都像是从肺腑里挤出来，“团队……就交给你了。”

    麦卡伦瞳孔一缩：“什么？白酒，你——”